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Ho disperso tutti i fiori,
forse non sono mai esistita
o forse mi sono fusa
con la trapunta cangiante
dei miei sedici anni,
ho mancato più di un treno.
Non so scrivere
né inventare me stessa,
il mio è un peccato veniale
senza discernimento,
una tazza di cioccolata,
un fard troppo intenso.
Ho riso poco
e lasciato andare,
non ho capacità epocali,
parlo tanto e mi arrendo spesso,
non lascio il segno,
passo come passano
stagioni e fiumi.
