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Questa non è aria — è un elisir,
in esso il mondo si scioglie
leggero...
profuma d’abete, sa di zefir...
come zucchero dolce in sogno
sincero...
E la luna si posa, tenera e bella,
come su carta sontuosa in lieve
acquerella.
Questa non è aria — è un volo di attimi,
sospesi su sogni già stanchi e fragili,
la qual rugiada è diamante da luna
infiammata...
scarlatta, lucente, d’incanto dorata.
Ciò che fu, ciò che sarà, ciò che adesso
si sente:
un soffio d’ebbrezza, un respiro lucente,
versato sul panno del viver' terreno,
tra gesto fugace e attimo pieno...
E io, come un granello nel vento
che gira,
sfioro le immagini che il tempo sospira,
volo e ricado nel turbine oscuro,
dove il domani dispiega il suo muro.
Qui, nel presente che fugge e ritorna,
si fonde l’attesa che l’anima adorna...
corre nel tempo, si spezza, scompare,
tra carne e spirito impara a tacere…
e in un respiro, tra sogno e smarrimento,
tutto si placa — Autunno Infinito.
