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La mente era un pugno serrato,
l'argilla non ruppe il tuo passo,
danzavi su ali di vento,
schernivi sfrontato il nemico.
Le braccia son magli di tuono,
gli occhi e i denti saette,
riscatto di mille tempeste,
dei vinti sui bianchi sepolcri.
Le parole, squillanti sirene,
assordavano ipocriti e servi,
svellevano sbarre e prigione,
I'arena mutarono in scuola.
Il nome era giusto, appropriato,
se il passo divenne malfermo,
la torcia al tuo braccio tremante
fu lume che abbaglia l'inganno.
Il tuo è un sole nero che brilla
tra tenebre d'occidente,
il pugno e la danza un esempio
altissimo e degno di lode.
