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Sono piccoli presepi -
non adorano, ma stentano:
la polvere li copre
e loro guardano il cielo, muti,
ché la stella cometa è da crociera
a rovinare sulle teste le case.
Le case...
Non ci sono più -
le tende
non reggono la pioggia
e le mammelle secernono sabbia
a quelle statuine che non respirano più.
Là, dietro ai bottoni,
il ghigno profana quei cuori rotti sui resti,
resti di resti sopra resti
di eterne macerie subite dalla carne.
Ora è pietra.
