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Che cos'è questa paralisi, brulicante
d'esistenze aliene?
L'odore del mosto non pizzica i sensi,
non distoglie la mente dalle sue ossessioni,
minuziose come gli aghi della galaverna.
Una stella nel cielo nitido e lontano.
Quanto manca la pietà della nebbia d'un tempo
per uno spazio aperto, eppure inaccessibile!
E un ordine, sepolto all'affanno degli occhi,
governa soltanto il ricordo.
Smorti fiori s'inchinano ma l'aria non si muove, nessuna forza gentile rianima la terra
spaccata dall'arsura. No non abbandoni la paura
il cuore che contempla ciecamente!
Vive in essa una speranza
che fede e amore non possono più dare,
mentre s'oscurano i colori, fino
all'impietrata ansia delle cime. Siamo qui:
a definire ciò che non potremo mai capire.
