gli steli

il suo sguardo si perde nel verde che la circonda.

il vento si alza creando una sinfonia di fruscii con semicrome di vuoto.

nel mentre dirige il suo occhio verso il centro,

inspirando, apre leggermente la bocca come quasi per dire qualcosa.

si blocca,

quasi come afflitta da un dubbio.

trattiene il fiato per qualche secondo, sempre guardando fissa quel punto.

un’onda di vento le scompiglia i capelli portando parte del suo ciuffo biondo a contornare il  viso pallido,monotono, senza colore, come se fosse un uno scatto in bianco e nero su una cartolina trascurata,sbiadita dal passare degli anni.

espira.

ed inizia a parlare rompendo il silenzio.

“sono indecisa.”

lo sguardo di minima curiosità delle altre la spingono ad andare avanti.

“il movimento degli steli delle foglie”

“se amarlo da impazzire o odiarlo da morire”

ora tutte guardavano lo stesso punto, tutte con uno sguardo diverso, alcuni di indecisione, altri di comprensione, anche di disinteresse.

“è lo stesso dubbio che mi permane quando ho un fiammifero in mano e sfioro la mia pelle

o almeno, mi permaneva .

per quello mi ritrovo sempre su questo tetto, per capirlo”

sempre con lo sguardo fisso sull’orizzonte, si pausa per un momento per bagnarsi le labbra, baciate dal vento, ormai secche.

“creano una danza che graffia la mie mente con memorie non appartenenti alla mia storia o forse quasi imbottigliate nostalgie disperse nel mare di una vita dimenticata, senza radici, che infesta il mio animo.

e non capisco se questo mi aiuti, per distrarmi dalla mia superficiale essenza o crei una dipendenza che mi fa oscillare tra l’illusione e il dolore che viene dopo di essa, come quando ti svegli interrompendo un sogno formidabile e non riesci più ad addormentarti e sapere come va a finire”

il suo sguardo si abbassa verso le sue mani che si stavano muovendo tremolanti, forse dal freddo, forse dalla paura dei suoi pensieri.

“ma il dubbio che mi fa più male è:

provo questi stati perchè non mi soddisfa la mia vita?

o questa è solo la nostra condanna eterna, quella di mai catturare il sussurro di memorie migliori nel continuo bilico del desiderio di sostituirle con le nostre”

le mani prima tremolanti ora sfioravano le sue guance grigie di cui l’unico colore che appariva ora erano delle lacrime che stava dipingendo, forse per il vento, forse per il dolore dei suoi pensieri

“se è questa la nostra pena, sono solo io ad averla letta tra le righe del mio destino o sono solo gli altri ad essere più all’altezza di simulare la felicità quando essa stessa è irraggiungibile?

sono il filosofo che è riuscito ad uscire dalla caverna scoprendo la luce o sono solo, come mi viene costantemente detto, una che si è arresa alle proiezioni del fuoco della bugia?”