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Un limbo di attese
la promessa,
nell'ora che precede il vento
quando le foglie - lame -
trattengono l'ultimo ramo di luce,
dove il mare mi appare lontano.
Forse allora la parola si compie,
in un gesto minimo - la pietra
lanciata oltre la gora -
asciso fondo dove
- se non ora - fioriranno ancora ostinati mandorli,
nella polvere levata dalla rondine
sui berretti scuri dei soldati.
Ma qui, dove il tempo si addensa
come torba sui germogli,
-vestigia la promessa che tace- il segno che fu voce ora langue
nel frantume del giorno.
S'è levato un grido di bianconi
sulla spina di verdi secolari,
e tutto ritorna,
come il silenzio sui vernali tetti,
il vizzo abete nella crepa della nube;
fa eco il canto dell'upupa
tra ricci di castagne,
smorzati stornelli insù
slamate vette di terracotta;
S'inarca come un grano di sale
l'ultimo raggio di rugiada,
spiove a dirotto sulle sassose trifore
un cordiglio di stelle.
Thea Matera
