C'è un dolore bianco
sempre vigile in me,
alimentato a scoppio
da chi ha finto di restare
eppure è andato,
da quanti non ascoltano
la mia voce,
limitati nell'ascolatar se stessi.
La buca nella strada
è diventata voragine,
colma di indifferenza
in un giorno come un altro,
si va avanti come sagome
che nessun burattinaio
riveste d'incanto.
