a novembre sbocciano le foglie s’intingono nel rosso dei tramonti e ridipingono folli il selciato o scintillano dorate traballando nel vento in atterraggi di fortuna crepita il passo canticchia inebriato di mosti anche l’animo più abbacchiato sogna la neve che pura ammanta l’inverno e attende il silenzio concesso dal gelo tutto chiama al rientro al riposo all’imbottigliamento di nuovi sapori di saperi covati e poi nati di frutti maturi da cogliere al volo nel volo continuo dei desideri che pigiano negli antri del cuore è il tempo d’arare le terre affrante d’estirpare le erbacce di giocherellare allo specchio e far le boccacce se gli anni passano e maturano pure le rughe c’è sempre nel viso quel nuovo che induce a progettare nuove fughe di sogni capaci di scappare furtivi dai cassetti della memoria progettuale capaci di prendere il largo e intrufolarsi dentro il sentire rammentando che non sempre l’autunno ha dei morti l’unica voce da udire
