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Quando l'autunno sfuma il Nord di bruma
lieve, si leva un’ala arancio, ostinata e fragile:
un filo vivo che attraversa il mondo.
Non teme il nulla: ogni farfalla è schiuma
di vento breve, eppure in sé trattiene
la mappa oscura che la vita imprime
nel sangue muto della sua memoria.
Sulla verga d'oro il maschio la raggiunge,
mentre si nutre: un gesto di natura
che lega il volo al ciclo che la spinge.
Poi torna a Nord, per staffetta pura:
per ritovar la specie nel cerchio che s'allenta,
nel ritmo cieco che la vita accorda.