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La tua voce, quando arriva
è pioggia che disseta,
carezza d’ambra su pelle di sale,
presenza che sussurra, ma poi svanisce.
Io ti aspetto come la luna aspetta
il tocco delle maree segrete,
e brucio nel soffice silenzio
senza che tu mi sfiori.
Non vedi, mio cieco miracolo,
che nel tuo nome il mio cuore si consuma
come papiro tra le dita di un Dio distratto?
