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La misura delle cose
Da quando ti amo
il tempo ha preso strane abitudini.
Un'ora può durare un inverno.
Certi anni, invece,
passano nello spazio
fra due parole.
Ieri ho comprato delle albicocche.
Una era spaccata sul fianco,
già troppo dolce.
L'ho scelta per quella ferita
che lasciava uscire il profumo.
Mi è venuto da pensare a te.
Che sciocchezza,
pensare a un uomo
davanti a della frutta.
Poi mi dico
che siamo fatti così.
Ci attraversano persone
che cambiano il peso delle cose,
la durata di un pomeriggio,
persino il modo
in cui invecchiamo.
Mi domando qualche volta
dove finisca la mia vita
e dove cominci la tua.
Se esista davvero
un confine fra due esseri
che si sono amati tanto.
Poi torno all'albicocca.
La taglio.
Dentro, attorno al nocciolo,
la polpa è più scura.
Assaggio la parte migliore.
L'altra la lascio sul piatto.
Per un momento
mi sembra naturale
che tu venga a prenderla.
E questa, amore mio,
è la misura esatta
della tua assenza.
Reliquiari dell'invisibile – Poesie del Decadentismo della presenza
