Temo i cieli tersi,
immersi in finta luce;
scavo tra cupi bagliori,
astratti e logoranti,
nella metastasi della mia pelle.
Segni di piombo,
ammassati su strati respinti,
fievoli gesti donati e recisi:
soffio d'angoscia in luce discesa.
Solco le vette dorate e decise.
Sotto le unghie la roccia si fa carne,
mentre il costato cede al peso del vuoto.
Si accinge un appiglio
mescolato al dissenso;
un baratto di sangue e di fiato
nella morsa che spacca il respiro.
Declina in salvezza la ripida scena:
socchiudo l'alito giacente,
innalzo soffi volanti.
La chiusa degli occhi.
