Cos'è che rende fragile questa mattina d'inverno? Sciamano silenziosi veicoli tiepidi e signore anziane. Domande mute bussano al cuore, voglie non cresciute.
Il cielo risponde un cieco biancore senza angeli e senza calore. La vita è questo timido ribollire sbieco e assonnato, celibe languore, legno truciolato.
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