Daimon

Che vi devo dire, l’hanno diagnosticata tardi,

ero belle fatta e finita e già avevo scheletri negli armadi,

sarei una HSP, i risultati dei test sono stati chiari, una PAS

di pazzo non ho niente, forse è stata l’acqua piena di Pfas

oltre al resto, l’iper-empatia ha variato la funzione dei neuroni

senza che mi prodigassi a fumare a iosa un paio di torcioni.

La misticità ossigena il sangue che giunge all’aorta

ma tra le pagliette è evidente che ho preso quella medio-corta

gli stimoli sovraccaricano il lobo temporale e occipitale,

lo spazio disorienta l’orientamento e l’umore diventa umorale

ti senti tagliato a pezzi e centrifugato dentro un Moulinex

l’amigdala va in cortocircuito colpita ad hoc dalla colt di Tex.

Molti si gasano e si convincono di poter capitalizzare i superpoteri

ma finito il momento cult, ti ritrovi col culo a terra, priva di calmieri.

Devi rialzarti, ricostruire i puzzle per ricreare un chiaro fermo immagine

spesso accade che il Daimon richieda parole e parole incise sulle pagine.

I poetici lo chiamano musa o ispirazione. Per me è un Ginn, che preferirei tonic:

ad un vero genio chiederei d’azzerare ogni fatica, d’essere una madama bionic.