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Mangi fragole
come fossero
una teoria scientifica:
prima le osservi,
poi le mordi,
e infine dichiari che la dolcezza
è una forma di intelligenza rossa.
Ti sporchi le dita,
come se il mondo non avesse
inventato i tovaglioli,
e sorridi con l’aria di chi sa
che il succo sulle mani
è più elegante di qualsiasi gioiello.
Le fragole ti ascoltano,
lo so, perché ogni volta che parli
una di loro arrossisce.
Tu dici che è
il loro colore naturale,
ma io sospetto
una timidezza cosmica.
My sweet Louise,
se un giorno dovessi
fondare una religione
avrà un altare di frutti rossi,
benedizioni zuccherine,
e la tua unica regola
sarà semplice:
mai chiedere scusa
per essere felici.
Così ti guardo ridere,
mentre il destino
si atteggia da regista.
Tu addenti un’altra fragola
e il rumore è così leggero
che sembra un applauso minuscolo,
dato da un pubblico invisibile
solo per te.