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Chi prenderà la mia mano
sempre ai confini del bosco,
dove si divide il giorno.
La prossima raccolta sarà abbondante,
la falce affilata dalla pietra farà il suo.
Adesso vince la notte,
effimera vittoria.
I covoni aspettano senza ombra,
figure irrigidite dal freddo.
Presto una mano prenderà la mia.
Sorge un sole a est.
Non ho ancora finito qui.
