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Sono confuse le voci dei ricordi
come un frastuono vorticoso d'alveare.
Due o tre parole se ne staccano, limpide
parabole tracciando nell'azzurro,
e più reali del volto che si ama;
senza bisogno di significare
che una felicità oltre l'orizzonte,
che il desiderio di placare quel frastuono
in una melodia, quasi il sussurro
di fiori nel vento, d'un mare sepolto.
In silenzio la sera si sfuoca:
si fa rosa il ventre di una nuvola.
Noi ancora qui, intreccio d'attese;
ma sempre inventate, indifese.
Il sole ha nutrito questo giorno,
senza ferirlo. La vita ora arretra
sazia nell'ombra, nello spazio assorto
del nostro perplesso essere corpo.
L'amore un di più, se non un equivoco.
Capirsi e perdonarsi ciò che vale.
