Sono; non sono...che rabbia!

Io sono il vecchio delle praterie,
uomo invisibile fermo sulle pietre
dritto a fissar memoria,
lo sguardo all’orizzonte senza fine;
sono lombrico nella terra verde,
che si nutre di humus ed aria
là dove solo l’erba è regina grande….
Ma sono anche scimmia
senza giungla,
uccello che non vola,
pesce senza acqua,
vento che combatte l’ansia
sull’arido deserto
prigioniero al sole;
guerriero sempre in fuga
coi brandelli di un antico,
perduto ardore…
Dov’è finita la mia voce?
Perché non batte più il cuore?
E’ fiato che mi manca;
è forza che è sparita
o è morta la speranza
che mi teneva in vita?