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Stanno a decine
sui rami del gelso,
le chiocciole
grasse e scure.
Il dodici ottobre
qui, nella bassa,
è ancora il tempo
del letargo d’estate.
Verrà novembre
a indurre al trasloco.
Strisceranno
di giorno o di notte
tra la nebbia
o la pioggia sottile.
Ognuna solitaria
con la casa
sul dorso.
Ognuna bastevole
a sé, nel rifugio
sotto l'umida terra.
Senza il rimpianto dell’estate finita,
né l'impazienza di un’altra primavera.