Eremita nell'Io

Riman nell'isola isolata e mesta
ché, dove reale appare ad altrui sensi,
soltanto solo sai sentirti, e pensi
a quante e quali cose crean la cresta

del tenebroso monte che calpesta
la dignità tua; vile e reo spensi
le fiamme della ragione d'intensi
pensieri ch'eran venti di tempesta.

E senza luce e senza guida alcuna
quel tuo pensiero sente la mancanza:
la mente dilaniata tua è deserto.

Tu vagabondo neghi la speranza,
ma di lei cerchi solo un senso certo.
Solo fra mari, solo sulla duna.