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Il tempo fa il vuoto.
Il cuore un battito remoto.
Lenta sale la febbre, rampicante, -
del sentimento strano che ho per te:
denso e cupo, odora di cantina.
L'aria intorno ronza, freme. Sempre
il bruco non s'accetta. S'ostina
la farfalla in quel precario sogno
che pure allarga gli anelli del tronco.
Al vento dell'eterno ululano i cani;
non sanno impedirsi le nostre mani
d'esplorare nuovi, immaginati atolli
affioranti dall'oceano del letto.
Là fuori il terrore, smisurata ombra
di sudario passa, oscura la terra,
inghiotte il delirare del momento.
Ma dentro di noi più antica e dura
una corrente a tratti canta.
