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Ogni boccata d'aria
è un vizio, per i
miei occhi stolti,
come avvolti in nodi
storti fossi meno,
degno dei miei sogni,
e non soltanto scialbo
con più tonfi che rimorsi
e non respiro,
non mi affanno
mai abbastanza,
rincorrendomi silenzi
romperanno questa danza
sol per dirmi, con il
sole in mezzo ai corvi,
di destrarmi e domandarmi
di chi sono i nostri giorni.
