La briciola

Avessi cuor di passero gongolerei alla vista di una briciola
senza sentirmi una delle tante operazioni eseguite da un mainframe.
A scatola chiusa, chiusi nei sogni, aneliamo bisogni in un set che scricchiola,
al di fuori, calore giallo, petali di nuvole bianche, rosa in time.

Un fastidio sottile sfiora il pericardio, uno strazio straniante
s’insinua dentro membrane di pelli tese e stanche,
e scivolano in cielo scie candeggianti al passaggio di un jet,
m’inducono ad indugiare, venendo a patti, elaborando un forfait.

Il tempo fluisce, va, si fionda via, ci scappa dalle mani.
Le guardo e vedo rimasugli di progetti rimandati a domani,
viene sempre prima il resto ed io resto qui, la sera,
resto a compilare bilanci di previsione inseguendo una chimera.

In sovraimpressione colano cifre letterarie appese al filo di risorse esauste
senza ossequio per passioni reduci, in attesa di premure, infilate in liste.
Se tu passero volgessi lo sguardo, vedendomi,
sceglieresti di sostare tra l’arsura dei miei zigomi?