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Vicino come Icaro
a un sogno senza pretese,
i colori senza le tele
il buio e le notti intere
a cercarti, come fossi
davvero in un manoscritto
e ignorarti, che forse
davvero è già stato scritto
ricordami, di ricordarmi
l'ali, di spiegarle e
dimenarle come
fossero già lontani
i silenzi che s'avvinghiano
e stridon con la solitudine,
di chi con passion martello
ha scelto d'essere incudine.
