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È vero. La notte asciuga i silenzi,
densi, nell'ora della piena
di lacrimose stelle.
Cede il vento, la luna lo respira
secco, e smettono di tremare,
davanti al vetro, quelle teste
marcite come frutti guasti - volti
di ninfe covate nella palta.
Impiego il tempo del mio verso
a pulire dalla carne -
banchettano i saggi vermi
che irridono lo sforzo -
ogni tramonto è l'inizio di una fine.
