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Non ricordo più come sei fatta.
Serbo ancora la memoria del giorno in cui ti ho persa:
allo specchio non vidi niente.
Forse t'avevo deposta
su quel pianoro arso d'abitudini,
lì dove le lacrime le avevo stese ad asciugare.
Ricordo la polvere cinerea:
mi dispersi seppellendo un peccato.
E ora
rimesto il suolo con pensieri trascinati
e ritrovo sempre lo stesso tracciato sepolto.
Non c'è ombra sotto questo sole.
Non c'è luna su questo deserto.
Manchi.
Ti ho barattata con la più subdola delle conoscenze:
la consapevolezza.
Ma adesso torna,
zampilla,
risorgi.
Trascinami.
Allagami.
Affogami.
Non voglio discutere,
solo affannarmi per respirare;
solo sputare parole
brevi,
secche,
cattive.
Una cosa voglio:
dissetarmi di rabbia.
