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Sulla spiaggia, poco prima dello stabilimento,
l’eterno chiosco di tavole e chiodi lucidi.
Non c’è emozione, non c’è tensione.
Sigarette, giornaletti, ciondoli della fortuna,
e quel silenzio che non guarda nessuno.
La poesia è morta.
Sulla spiaggia, poco prima dello stabilimento,
adesso c’è poesia e sentimento.
Guarda bene: l’edicolante è viva d’amore.
