TEMPO

Il destriero già trotta sinquieto
e celere scalpita e scalpita...
vien su la biga e da lì t'addita:
“Non mirar l'orme ma l'altre mete!”

E si scaglia quel raggio a le dune
ed echeggia nel cielo furioso
e recide la rosa, radioso
cui donasti amorevoli cure.

Su la riva, precisa la mano
è sì lieta e leggera e lesta
e un'onda silente s'increspa
ed inerme ancor fissi quel fato.

Già la brezza lambisce il mio viso
ma ancor scruto l'eterno, fiso.


19-08-14