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In un vapore di malva,
dove la luce
declina in trasparenze d'acqua
fiorisce ancora,
- purpureo astro -
nel cenno che si fa polvere.
Non chiede nulla
al tempo che si volge
mentre s'abbrevia il giorno
e l'autunno incede
con i suoi carichi
di nebbia e di silenzi.
Eppure resiste,
ultimo fiore,
bigio discende lo stelo
sulla ferita di sale,
s'è appoggiato ad una spina
per non cadere
come chi coglie il riverbero
nel cielo che sfuma
e si ritrae.
S'incenera
-corrosa siepe -
fra pietre e mare,
s'inazzurra, avida pupilla,
la luna ad Oriente.
Thea Matera
