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Eppure io mi ricordo
di non ricordare un cazzo.
Eppure io mi ricordo
di quando ho perso il mio mondo.
Tra imperfezioni perfette
e guerre contro natura
raccolgo bugie sfatte
e più di un’abiura.
Il senso delle parole è frivolo,
come un uccellino morto che tenta il volo.
Fa ridere,
stridere,
è solo un teatro rotto.
Una realtà finta da quando è nata,
un secondo in più e si sbriciola.
Tanto orribile da sembrare eterna
un sogno che non si lascia morire.
