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Ho imparato a leggere il fuoco
prima di bruciarmi,
ma tu eri una fiamma diversa,
calda al punto giusto,
vicina al punto sbagliato.
Mi hai dato parole come promesse
e promesse come ali,
poi hai soffiato via tutto
con la stessa bocca
che mi aveva fatto volare.
Sono rimasta lì,
con le mani piene di cenere
e il petto vuoto
di qualcosa che non aveva ancora
un nome.
Ora chiudo le finestre
quando sento odore di primavera.
So come inizia, quella storia,
con gli occhi troppo luminosi
e la guardia troppo bassa.
Non è paura, intendiamoci.
È memoria.
Il corpo che dice "ricordi?"
e io che rispondo "sì",
grazie,
non ancora.
Non voglio più costruire case
su terreni che non mi appartengono.
Non voglio più imparare
il ritmo del respiro di qualcuno
per poi dimenticarlo
come una lingua morta.
Ho smesso di cercare
non perché non valga la pena,
ma perché ho scoperto
che posso essere intera
anche senza
qualcuno che mi completi.
Forse un giorno cambierò idea.
Forse no.
Ma per adesso
mi va bene così:
io, le mie crepe,
e il modo in cui
ho imparato
a non lasciarmi più
abbagliare
da chi splende
solo per sé stesso.
