Sottovoce

Ho imparato a parlare piano
dopo che il silenzio mi ha rotto.
Nelle crepe ci ho messo sale,
e da quel sale sono nati fiori.

Non brillano. Non urlano.
Stanno lì, come semi in cerca d'acqua
a ricordarmi che si può rifiorire
anche senza che nessuno applauda.

Mi tengo questo nuovo respiro
come si tiene un segreto tra le mani:
con cura, con paura,
con la certezza che adesso è mio.

Ora cammino scalzo tra ciò che resta,
e ogni passo è un fiore che non c’era.
La rinascita non fa rumore:
accade piano, come la marea che torna.

Non è guarigione, non è vittoria.
È solo che oggi,
se appoggio la mano sul cuore,
sento di nuovo il mare.