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Senza increspature
il sole già si specchia
sulle tue trame
disciolte, sulle mie
s'abbatte il vento,
irte cime, piante
incolte e non so
muovermi, senza onde
son disperso, schivo
giocatore errante tra
le oasi d'un deserto
che non piango,
ma trascino sotto
i piedi, fatto tanto
gli occhi al buio
che ora voglion
restar ciechi
e che puoi farci,
cosa scrivo senza
inchiostro? tramortito
nei tuoi piani
cerco un altro
ottobre rosso.