Imprigionato

Ora non c’è nell’aria il pieno
a fare tappo alle divergenze
e come un fiato che s’invola
le parole corrono incrociate,
spente.

Si spande a macchia scura
il vorticoso andare delle ore,
inchiostro a cancellare idee
a coprire di nero ogni colore,
finto.

S’incolla alla gola un pianto
che non percepisce l'uscita,
colano a gocce di mercurio
percorsi di lacrime involute,
urlate.

Vita che non riconosce sole
lenta s'afferra alla mestizia,
confina il sentire della gioia
in anguste celle di prigione,
in grigio.