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Sale tra i tetti
da ascoso comignolo
un fumo.
Come di chierici
in processione
fluisce,
informe grigiura,
lento e pacato
s'innalza
e verso l'alto
dispare.
Giunge
di tanto in tanto
di mille lavori
l'eco remota:
è il dì
che procede ed affanna,
poco le genti bea
e molto danna.
Grato quel fumo
a guardare ritorno
da questo balcone:
come quello di spandermi
in su
a me l'oggi concede.
