Alle volte t’impigli in gola, tra le corde,
aguzzino di pelle sottile, arnese ferrico che morde
vocale afono di memorie riposte, non libere,
ed io raggrinzo in tripla ruga la fronte all’eco del tuo scrivere.
La tua voce ubriacata d’inchiostro appena torchiato,
imbevuta di intimità corrose dal tuo stesso pianto,
estorce l’estasi. Talvolta ruvida e poi suadente,
insolente s’attorciglia al sentire, pifferando ridente.
Origami di parole dentro un caos di creatività esiliata,
manna per animi insoddisfatti, manna che certo non sfama,
manna di un dio minore, manna che non rivorrei liftata,
se non da verità schietta inchiodata in una nuova trama.
