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Ci alziamo in celle senza sbarre,
il nemico è l’aria che respiri.
Un’invasione subdola di niente,
che consuma i giorni e inchioda la gente.
Guerra senza fucile, senza confini,
sole di latta su palazzi muti.
Lotta controvento chiama l’abitudine,
cuore che batte ma non ha più occhi.
Siamo pochi, in trincea di pensiero,
a dipingere versi controcorrente.
Ma il sogno a volte è lama che riverbera,
ferisce il buio e resta solo il vuoto.
E la povertà non è solo monete,
è terra bruciata dentro l’attesa.
Questa è la battaglia senza medaglie
dove l’inquietudine diviene certezza.