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La pietra è sola
non perché
manchi il paesaggio,
ma perché
il paesaggio la ignora.
Ha un peso che non coincide
con la gravità.
Sta ferma dove il tempo
ha smesso di chiedere permesso.
Intorno, l’aria prende appunti
e poi li dimentica.
Gli insetti passano come pensieri
mal formulati.
La pietra non ricorda
da quanto è lì.
Ricorda solo
di non essersi mai spostata.
Una crepa attraversa
il suo centro:
non è una ferita,
è un’idea che non ha
trovato voce.
Quando piove,
l’acqua non la lava,
la interroga.
La risposta resta compatta.
Nessuno la raccoglie.
Nessuno la scansa.
È fuori dall’errore
e fuori dallo scopo.
Se la chiami solitudine,
la pietra non reagisce.
Se la chiami resistenza,
nemmeno.
Resta.
Come restano le cose
che non hanno bisogno
di essere capite.
