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L’illusionista, il cacciatore di ombre
colui che cammina solo nella notte
l’uomo che rovina nelle rupi
nei cunicoli della mente
per le vie tortuose dei pensieri
si trascina nel buio umido
a svegliare la voce
che potentissima gratta le nuvole.
La maga, mangialuna,
colei che all’alba si addormenta
balla sulla cresta ripida della dorsale
insieme a un lunghissimo
brivido
su tre ali smisurate
il mondo assume i colori dell’iride
e gira un un asse affilato
mentre l’equilibrista scivola
sulle cattleya che fioriscono
e infestano le corde di carnali infiorescenze
il coniglio stacca un morso di illusionista
e mangialuna si affloscia sugli spigoli
che caldo nelle mie vene
sarà come il buio per chi non vede?
