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SANTA LUCIA
È giunta l'ora,
e dal torrione
del mio castello,
i campi arati a valle,
epistole di passioni,
stanno coi becchi di merli
nella tramontana
che frizza
le guance rosee
dei rododendri.
Svenati di veleno,
sui sassi
stressati di stanchezza,
scaglie di serpi
stramazzati.
Tutto si compie,
come l'odalisca
che cala il sipario
per la mia blanda postura
di vecchio trasognato
nelle fauci della notte.
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