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Non amo nessuno.
Lo ripeto come una preghiera stanca
che non chiede più miracoli.
Non amo nessuno,
e la mia voce cade a terra
come un bicchiere vuoto
che nessuno raccoglie.
Il cuore non batte per qualcuno,
batte soltanto per abitudine,
come un orologio dimenticato
in una casa senza luce.
Non aspetto messaggi,
non sogno mani intrecciate,
non ho un nome da sussurrare
prima di dormire.
Non amo nessuno,
e non è libertà —
è una stanza fredda
dove l’eco mi tiene compagnia.
A volte provo a ricordare
com’era sentire qualcosa,
ma il ricordo è sbiadito
come una fotografia lasciata al sole.
Non amo nessuno.
E la cosa più triste
è che forse
non ricordo più
come si fa.
