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Silenzio stordente, vuoto tormento
d'assenza di senso.
Che sia cerchio o segmento,
che vale la corsa, quale l'intento?
Arida, scolorata,
età malata, che non decade
né guarisce, che non respira
e non perisce. "Addio"
si accinge a dire,
ma dalla livida bocca
già uncino di corvo,
solo un algido
orrido gracchio:
tempo degente
in eterno presente.
Sgomenta, sussulta
la misera gente,
illusa dal corso
d'una storia coerente,
immobile assiste
al morire del senso:
insulsa la corsa, vano l'intento.
Più non si odono note di voce.
Un brivido inerte guizza veloce,
sfiora la pelle:
gabbia di marmo e futili perle.
Fra torpide, pallide nebbie,
vischioso groviglio
di istanti indistinti,
quieto sussurra
il vento del nulla,
si aggira tra piane deserte
fingendosi noia
di un tutto che crolla.
