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Avevo tessuto un vestito di cenere
in quei giorni prima del mio addio,
volevo camminare tra le persone con questa nuova veste,
così da evitare che le loro dita indicassero la mia persona,
dopo avermi riconosciuto.
Quel vestito di cenere mi rendeva anonimo,
mi cancellava anche l'ombra,
e le foto dove venivo ritratto
si eclissavano senza lasciare traccia.
In questa maniera decisi di andare via,
perdendo tutta la mia identità,
per non lasciare alcuna reminiscenza di me.
Perché nel momento del tormento,
il ricordo non basta,
è solo un peso che grava e non dissolve,
meglio sbiadire come quando i cerchi nell'acqua
diventano onda, troppo breve,
troppo effimera la loro vita.
Fu in questa maniera che decisi di andare via,
Apro la porta,
le scale collassano,
precipito.
