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Estirpavo spine a mani nude
il mare era lontano, senza sale,
per lenire le mie ferite
i Silenzi, incommensurabili,
sembravano raccontare
strane storie
E il tempo scandiva clessidre
come il pendolo di Focault
misurava un divenire antico
Dietro la porta il giorno.
La nuova stagione,
il pesco, dai fiori cangianti
in rovinose cadute
senza incanto!
