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Viene lo stormo, nuvola nel vento,
seguendo correnti senza un vero appoggio;
un filo d’aria, un varco senza soglio
unisce Nord e Sud nel chiaro intento.
Il giorno cresce, e in quel mutato accento
il mare apre la rotta al suo viaggio;
non mille, ma un solo segno che vibra
e piano si accorda al movimento.
Poi trova sosta: un’isola sottile,
un nido d’aria in mezzo alla distanza,
dove riprende fiato nella rotta.
E quando parte il viaggio si fa stile:
pura linea d'aria in dolce consonanza
stormo che insegue i lidi sospirati.
