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Domenica, l'aria diviene un gel rosa passione,
Dopo un tempo sì stretto e banale.
Anche l'orizzonte si fa una visione,
Su una città che pulsa nel gregreale.
Il pianoforte versa raggi e oro,
In fari di cristallo e fumo scuro.
I celibi nei club cercano il coro
Di ballerine mosse dal sussurro.
Nei lounge prolungano un'illusione vana,
Guardando ali di fenicottero tinger la tana.
Domenica inedita, di zucchero filato,
Dove la notte un jazz stanco trattiene,
E la gravità per l’ebbro è un passato,
In una giostra che fluttua nelle vene.
È il giorno in cui il banale si frantuma,
E l'uomo in un riflesso viene scritto.
Un dì alla Steinbeck, ma senza l'astuzia e la schiuma,
Visto da un bimbo che si sente ricco.
