L'eucalipto nell'anemia di un pomeriggio

O già mi trovavo sul marciapiede, ma sembrava da oggi che tutto il profumo di questa città si fosse nascosto in qualche angolo...

...come sfiniscono davvero queste nuove sere... —camminavo con pensieri affamati di spirito. E quanto grande era la mancanza che lui mi faceva sentire... e i miei polmoni anelavano alla visione di una vetrina, il salotto di quelle dame del secolo scorso. Se solo... se solo un qualche aroma di tale antica immagine mi corrispondesse, poiché una canzone desideravo scrivere nel giorno di oggi. E tutto ciò che in me restava d'uomo si nascose nel fanciullo che porto dentro —perché in questo mondo non vigono leggi che si riconoscano l'un l'altra—; no, poiché ovunque tu ti volga, in ogni cosa vi è come una corruzione e, in verità, una grandiosa liquidazione delle ultime riserve (dell'essere umano).

E dinanzi a me sorse una giovane fanciulla —e solo al primo sguardo, donna—... una di quelle che facilmente troverebbe il sentiero della santità, se solo non vivesse nel mondo, e secondo il mondo... Non avvertii in alcun modo il suo avvicinarsi, poiché ero ancora troppo rude —spesso bevevo vino nero, giovane e puro, come un bardo, ma somigliando ancor più a un barbaro—, e in quel punto sottile, la mia pelle rimaneva, come un tempo, soave.

Ella cercava libri rari —(così udii con uno dei miei orecchi mentre, rifugiato nei miei pensieri e con un sembiante di statua, esaminavo i titoli:)— perché, a detta sua, si feriva di frequente con i troppi libri moderni (o libri dei nostri giorni —come io, forse, oggi le sussurrerei)—, poiché arduo è no herir al altro se ne conosci l'essenza, ma ne ignori la profondità. (...e tutte le sue dolci radici).

E così come giunse, così partì —con passo leggero e fermo... senza trascinare le sue scarpette da ballo sull'asfalto.


P.S.: ...e nemmeno sospettava
       quanto vitale fosse per la mia storia
       che, unicamente con lei,
       non avrebbe bruciato.





Nota dell'autore:

Una miniatura urbana nello spirito di una parabola, su una giovane donna dalla pelle ipersensibile e dall'animo ancor più sensibile, custode di un gusto squisitamente raffinato, e di un giovane scrittore agli albori della sua creazione nel venire incontro a lei dinanzi a una delle bancarelle di libri sul grande viale; dedicato a mia moglie, la mia più grande e severa critica.