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Il fischio delle rondini
lo ricordano in pochi,
altri non sanno nemmeno
cosa sia un cielo vivo.
Un cielo che alla sera si riempiva di ali.
Tagli rapidi nell’aria, fischi acuti
prima del rientro nei nidi
che sotto le gronde non vogliamo.
Non sia mai che cagano sul terrazzo,
sul cappotto buono,
o sui pantaloni costosi.
Le rondini ci piacciono dopo,
quando non sporcano più niente.
Quando stanno nelle frasi ben scritte
e nei tramonti raccontati,
e non sui cornicioni.
Le amiamo come si amano
le cose lontane:
inermi, educate...
senza rumore.
