Contenuti per adulti
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Briciole, sparse qua e là.
Respiri, sospiri, poi l'apnea.
Buio negli occhi misto a foschia e lacrime riluttanti, stanche.
Spazio vuoto, metri quadri ammobiliati dove anche il silenzio rimbomba.
Nella testa frastuono, guerra e arresa, neanche un sorso dalla coppa del sacro Graal porterebbe pace.
Un calendario fermo a due anni fa.
Le tue penne e le tue matite fra le mie, nel cassetto, insieme alla tua lettera.
Carta, grafite e tante parole sorde, pesanti, ambasciatrici di sventura.
Da due anni dice sempre la stessa cosa, non cambia, il finale è lo stesso, tu vai via.
Mi alzo dall'Ades, briciole qua e lá.
La penombra del soggiorno è tagliata da raggi di sole, vedo galleggiare il pulviscolo della mia solitudine.
Una tua foto, superstite dal tuo rastrellamento, mi colpisce ai fianchi e mi piega al tuo cospetto, senza fiato, di nuovo.
Lacrime, briciole, sparse qua e là.
